Há um innuendo vocal próprio a desgraça
Do desencontro a franzir no sobrelábio
Ao esfarelamento da língua inábil
E que a toda expressão limiar devassa

E há qualquer intenção de quase um sintoma
Quando a palavra cessa ao fim da sentença
Que é uma nota cava a anunciar doença
E a sugestão negra do nosso idioma

Numa cega punção de evitar ver
Os olhos de a quem se empresta evidência
Toda um velho drama de reparação

A revelação vazia de saber
Por quê é claro não pedir-se licença
Pra partir em pedaços um coração

Temos os olhos, como às bocas temos
                                                             sinais
Que aos sonhos vamos como os sonhos vemos
                                                              reais

Mas recostemos a um tempo de costas
                                                         despidas
Como um recorte das horas que gostas
                                                         compridas

Que temos bocas, como os olhos temos
                                                             iguais
E aos segredos somos, como seremos
                                                             rivais

Eu vi!
          e foi num passageiro clarão
a imagem destilada em mil vestígios

que Eu sei!
          e a saber minha dotação
natural, soube o sabor dos caprichos

que Eu sou!
           no embotamento da sensação
uma existência violada aos prestígios

que Eu quis!

hermenêutica de quando o real é deserto

o real não é um objeto, um atributo do qual

as coisas tomam posse; o real é um sujeito

no percurso do herói, eu acredito que

sou real, mas é o real que toma posse de mim

quando lhe apraz; a minha existência é vazada

e o real me penetra, como penetra um deserto

a desolação não é da natureza do real, mas o real

se traveste em desolação. o real usa a desolação

como um vestido; é do vestido ser inerte.

há uma autonomia anônima do real

nesse deserto

Creio que

existe beleza nas coisas

mas quando não consigo vê-la eu

me convenço de que há beleza em ver as coisas,
sem saber se são belas

e talvez essa seja a realidade final da beleza,

uma vagueza intrínseca à percepção

infinitamente real

incomunicado

Pouco importa que as coisas sejam como são,

Ou quão pouco seriam, vestidas de fatos,

Se há quase nada da essência na emanação

E o perfume não é mais que um sonho do olfato.

Nada é por si só, porque tudo representa

Num resquício pasmo do sentido final

A leitura contingente que alguém comenta

Sobre um quadro negro no giz vestigial.

Portanto eu dou meu texto, e todo subtexto

Me ressente a expressão até o mais débil gesto,

Eu, testemunha do inferno: a língua contrária.

Não ser entendido ou tampouco entender

É a solidão, ou a solidão sem ser

Que a existência não resiste à solitária.

de fini ção

Crendice é

aaaaaaaaa ter ciência ou consciência,

Sentado rente a tela da lareira

No embalo cru de mil crepitações,

Pra compensar a demência, a velhice

(Nessa beira de luxúria sem talo)

E os comichões de ausentes ereções