incomunicado

Pouco importa que as coisas sejam como são,

Ou quão pouco seriam, vestidas de fatos,

Se há quase nada da essência na emanação

E o perfume não é mais que um sonho do olfato.

Nada é por si só, porque tudo representa

Num resquício pasmo do sentido final

A leitura contingente que alguém comenta

Sobre um quadro negro no giz vestigial.

Portanto eu dou meu texto, e todo subtexto

Me ressente a expressão até o mais débil gesto,

Eu, testemunha do inferno: a língua contrária.

Não ser entendido ou tampouco entender

É a solidão, ou a solidão sem ser

Que a existência não resiste à solitária.