confidência #4

estou possuído
por um par de olhos hipermétropes
no pouso do marasmo

meus deuses
esfumaçaram suas figuras familiares
irreconheciveis

em igual medida

eu respiro
vagarosamente
o ar umidamente pesado
de uma sugestão amazônica

por um processo análogo,

eu amo
alguma coisa que não existe
e a ela apenas
devoto toda compaixão
pelo sacrifício
dos dias

na vaidade comovida
de um abraço fraternal
acompanhado secretamente
por um deja vu

(de minha parte)

estou possuído
pela inconstância da vontade
e pelo pessimismo
que se exprime

como uma língua comum,

e toca
falsamente
a alma do mundo

A felicidade existe, e é pura
Completa, ela é una e multiplica
Vária, ela é inteira plena e se replica
Eterna, ela é passada, ela é futura

Terna tanto quanto é terno o amor
Verdadeiro como ela é verdadeira,
Ela é total, e anima todo humor
À sua imagem última, primeira.

A felicidade é simples, é vã
Despropositada e até insolente
Pra sorrir em segredo nesse breu

Ela é madrugada, ela é manhã
Que a gente escolhe saber iminente
Ela é a escolha, e é minha, sou eu

A Fortuna é irmã da Cegueira
E vou possuí-la assim, mulher;
Misticamente moça, primeira,
À maneira apenas que ela é.

Mas há de ser outra no futuro
Quando em outros braços for feitiço
Pra cegar até um herói mais puro
Na escravidão total que é só isso.

Eu, irmanado a angústia, nasci,
Por quê negar a minha raiz
Com tanta ironia que há no mundo?

Vou viver da chance de exibir
Meu charme, mas serei infeliz
Infeliz lá no fundo, no fundo...

confidência #2

Sou desonesto pra servir, e sou
Desalmado de se amar, sou ingrato
Eu sou pueril e ignoro o fato
Da vida, e de estar aqui, onde estou.

Não sei me articular, não propriamente
Já que estou inerte e não reconheço
Meu sonho, todo esforço desconheço;
Toda memória, eu desconfio, mente.

Mas é potente a conjuntura, grande
E me empurra nessa maré que insiste
Em surpreender minha natureza

Que é enganar; já me engano, enganante
Pra se destruir meu corpo resiste;
Vou me agigantar na minha baixeza.

O mudo
é puro em seu coração
por oposição aos falantes
que se deixam trair
pelas palavras

confidência #1

Meu engajamento ao contexto é total

diz alguém, com uma clara intenção de melancolia

e a lei marcial da informação poética é

informar do sentimento

(não combatemos a tristeza,

combatemos o vazio) 

graças a Deus, as palavras são vazias 

também.

Há um innuendo vocal próprio a desgraça
Do desencontro a franzir no sobrelábio
Ao esfarelamento da língua inábil
E que a toda expressão limiar devassa

E há qualquer intenção de quase um sintoma
Quando a palavra cessa ao fim da sentença
Que é uma nota cava a anunciar doença
E a sugestão negra do nosso idioma

Numa cega punção de evitar ver
Os olhos de a quem se empresta evidência
Toda um velho drama de reparação

A revelação vazia de saber
Por quê é claro não pedir-se licença
Pra partir em pedaços um coração

Temos os olhos, como às bocas temos
                                                             sinais
Que aos sonhos vamos como os sonhos vemos
                                                              reais

Mas recostemos a um tempo de costas
                                                         despidas
Como um recorte das horas que gostas
                                                         compridas

Que temos bocas, como os olhos temos
                                                             iguais
E aos segredos somos, como seremos
                                                             rivais

Eu vi!
          e foi num passageiro clarão
a imagem destilada em mil vestígios

que Eu sei!
          e a saber minha dotação
natural, soube o sabor dos caprichos

que Eu sou!
           no embotamento da sensação
uma existência violada aos prestígios

que Eu quis!

hermenêutica de quando o real é deserto

o real não é um objeto, um atributo do qual

as coisas tomam posse; o real é um sujeito

no percurso do herói, eu acredito que

sou real, mas é o real que toma posse de mim

quando lhe apraz; a minha existência é vazada

e o real me penetra, como penetra um deserto

a desolação não é da natureza do real, mas o real

se traveste em desolação. o real usa a desolação

como um vestido; é do vestido ser inerte.

há uma autonomia anônima do real

nesse deserto

Creio que

existe beleza nas coisas

mas quando não consigo vê-la eu

me convenço de que há beleza em ver as coisas,
sem saber se são belas

e talvez essa seja a realidade final da beleza,

uma vagueza intrínseca à percepção

infinitamente real