Não sei se tenho versos dentro de mim;
Se os meus dedos projetam motivos,
Ou se a minha pele suspende as sílabas.
Se pela consonância das frequências,
Nas inferências estranhas de se dizer
Sujeito e predicado, Verte-se a ordem.
Não consigo ser direto.
Todo
dia
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Não se preocupe.
ResponderExcluirPoucos conseguem.
Lembrei do seu poema quando lia esse outro do Bukowski:
ResponderExcluir"I was so sorry that I would never possess anything good (...)
because I was poor at expressing myself one-o-one.
I was as yellow as the sun perhaps
but also as warm and as true as the sun
somewhere inside me
but nobody would ever find it."